Palabras enlazadas

A mitad del poema me sobrecoge siempre un gran

            desamparo, todo me abandona,

no hay nadie a mi lado, ni siquiera esos ojos que

            desde atrás contemplan lo que escribo

no hay atrás ni adelante, la pluma se rebela, no

            hay comienzo ni fin, tampoco hay un muro que

            saltar,

es una explanada desierta el poema, lo dicho no

            está dicho, lo no dicho es indecible,

torres, terrazas devastadas, babilonias, un mar de

            sal negra, un reino ciego,

¿No hay salida?

Luna verde (1972), de Joan Miró

En duermevela oigo correr entre bultos adormilados

y ceñudos un incesante río.

Es la catarata negra y blanca, las voces , las risas,

los gemidos del mundo confuso, despeñándose.

Y mi pensamiento que galopa y galopa y no avanza,

también cae y se levanta.

y vuelve a despeñarse en las aguas estancadas del lenguaje.

Fuente

Simmetry 3,  de M.C. Escher

La ciudad sigue en pie.

Tiembla en la luz, hermosa.

Se posa el sol en su diestra pacífica.

Son más altos, más blancos los chorros de las fuentes.

Todo se pone en pie para caer mejor.

Y el caído bajo el hacha de su propio delirio se levanta.

Malherido, de su frente hendida brota un último pájaro.

Es el doble de sí mismo,

el joven que cada cien años vuelve a decir unas

            palabras, siempre las mismas,

la columna transparente que un instante se oscurece

            y otro centellea,

según avanza la veloz escritura del destino.

En el centro de la plaza la rota cabeza del poeta

            es una fuente.

La fuente canta para todos.

(PAZ, Octavio. La estación violenta. 1ª ed., 10ª reimp. México: Fondo de Cultura Económica, 2013, p. 21-22).

Acción Poética

Acción Poética es un movimiento artístico-literario iniciado por Armando Alanis Pulido en 1996, en la ciudad mexicana de Monterrey, y que redefine la poesía urbana. En la actualidad está presente en toda Latinoamérica, desde México a Chile... incluso ha cruzado el “charco” y también se está gestando en España. En concreto, son murales pintados a mano a lo largo y ancho de una ciudad donde se expone una frase, un verso o un pensamiento, así como citas de escritores, músicos, pintores.

Quiero celebrar este día internacional de la poesía con uno de los versos que nos encontramos en la excursión que realizamos el domingo 23 de febrero a la ciudad salvadoreña de Chalchuapa, a unos 15 kilómetros de Santa Ana, donde en la actualidad resido. Ahoj!

Bajo el dulce cielo de diciembre

«Rosa, divina rosa que te balanceas al viento, aún salpicada de la menuda lluvia nocturna. Eres feliz en tu placidez, sobre la frescura jugosa de tu tallo, bajo el dulce cielo de diciembre. Pero no tanto como yo. Tú no puedes mirarlo y yo sí. Si sus manos posaran en tu carnadura, no las reconocerías como yo, por su simple tacto. Si oyeras cerca de ti el latido de su corazón, no sabrías que es el suyo, como yo, por su solo golpe».

(STORNI, Alfonsina. Poemas de amor. 3ª ed. Madrid: Hiperión, 2003, p. 51). 

Otoño llameante

Otoño  (1896), de Alfons Mucha

El viento despierta,

barre los pensamientos de mi frente
y me suspende
en la luz que sonríe para nadie:
¡cuánta belleza suelta!
Otoño: entre tus manos frías
el mundo llamea.

Otoño

(1933)

Octavio Paz

¡Qué bello paisaje!

Paisajes de palabras:

los despueblan en mis ojos al leerlos.

No importa: los propagan mis oídos.

Brotan allá, en las zonas indecisas

del lenguaje, palustres poblaciones.

Son criaturas anfibias, son palabras.

Pasan de un elemento a otro,

se bañan en el fuego, reposan en el aire.

Están del otro lado. No las oigo, ¿qué dicen?

No dicen: hablan, hablan.

(PAZ, Octavio. Delta de cinco brazos. Barcelona: Galaxia Gutenberg, 1998, p. 96).

En sí misma

Siempre

titubea una luz

que sólo se ve cuando                       

                                   no enciende nada,

como una desnudez

                        que se revelara en sí misma,

                                               no en los ojos de quien la mira.

(MUJICA, Hugo. Y siempre después del viento. Madrid: Visor, 2011, p. 62).

Nieve al viento

Trilogía del verde y del agua, de Li-Shu Chen

Copos de nieve al viento,

            caen desde su ahora,

                        caen desde su aquí.

Cuando no hay ayer, cuando

hoy es olvido,

no hay con qué imaginar mañanas:

                        hay sólo lo que siempre hay,

                                               hay este estar naciendo.

(MUJICA, Hugo. Y siempre después del viento. Madrid: Visor, 2011, p. 35).

Antes y después de encontrarte

   «Acababa noviembre cuando te encontré. El cielo estaba azul y los árboles muy verdes. Yo había dormitado largamente, cansada de esperarte, creyendo que no llegarías jamás. Decía a todos: mirad mi pecho, ¿veis?, mi corazón está lívido, muerto, rígido. Y hoy, digo: mirad mi pecho: mi corazón está rojo, jugoso, maravillado».

(STORNI, Alfonsina. Poemas de amor. 3ª ed. Madrid: Hiperión, 2003, p. 19). 

Ofrenda

Lago Tso Kar, Ladakh (India)

Alguna vez

Cuando llegue a estar vacío

                        cerraré la puerta y arrojaré

                                                           la llave;

sí,

habría que arrojarse fuera

                        como una ofrenda sin retorno,

                                               como un regalo que nadie acoja.

(MUJICA, Hugo. Y siempre después del viento. Madrid: Visor, 2011, p. 50).

Sosiego

Colina del silencio, de Li-Shu Chen

Otra vez el fin de un día,

                        su ocaso y su sombra,

                                               la noche y un nuevo sueño.

La soledad del camino es el camino

                                   y el viento, el que ahora borra los pasos,

                                                                                  es su horizonte.

(MUJICA, Hugo. Y siempre después del viento. Madrid: Visor, 2011, p. 41).

Su corazón de primavera

La chica del tulipán (1), de Li-Shu Chen

   «He bajado al jardín con la primera luz de la mañana. La fina humedad del rocío refresca mis plantas, y los párpados se distienden bajo la dulzura del aire primaveral. Veo los rosales en flor, la nevada enredadera, la negra raya movediza de las hormigas y el limonero cargado de frutos de oro. Pero pienso: ¡por fuera tenéis oro y por dentro sois ácidos. El corazón de él no es así: es dulce y bello por dentro y por fuera».

(STORNI, Alfonsina. Poemas de amor. 3ª ed. Madrid: Hiperión, 2003, p. 54). 

En el callar

Cuando las palabras

callan

siempre hay un desierto

                        que en el callar se extiende,

                                   y después

                                   siempre después

                                               se escucha el llegar del viento.

(MUJICA, Hugo. Y siempre después del viento. Madrid: Visor, 2011, p. 44).

¿Qué quería el Viento de ti?

   «Un viento helado y agudo me ha envuelto hace un momento para robarme algo. ¿Sabe, acaso, que estoy saturada de amor, e intenta él, olvido eterno, cargarse de mi constancia y entibiarse con mi ternura? Pero, yo le he dicho: ¿no te basta con todo lo que arrastras, vagabundo? Todo mi amor es poco para mí; no te doy nada».

(STORNI, Alfonsina. Poemas de amor. 3ª ed. Madrid: Hiperión, 2003, p. 50). 

Primero de enero

Las puertas del año se abren,

como las del lenguaje,
hacia lo desconocido:
Anoche me dijiste:
mañana
habrá que trazar unos signos,
dibujar un paisaje, tejer una trama
sobre la doble página
del papel y del día.
Mañana habrá que inventar,
de nuevo,
la realidad de este mundo.

Los ojos no ven, sienten

Safo y Faón (1809),  de Jacques-Louis David

   «Cada vez que te dejo retengo en mis ojos el resplandor de tu última mirada. Y, entonces, corro a encerrarme, apago las luces, evito todo ruido para que nada me robe un átomo de la substancia etérea de tu mirada, su infinita dulzura, su límpida timidez, su fino arrobamiento. Toda la noche, con la yema rosada de los dedos, acaricio los ojos que te miraron».

(STORNI, Alfonsina. Poemas de amor. 3ª ed. Madrid: Hiperión, 2003, p. 25). 

Cartas a una desconocida

Muchacha en la ventana (1925),  de Salvador Dalí

Cuando pasen los años, cuando pasen

Los años y el aire haya cavado un foso

Entre tu alma y la mía; cuando pasen los años

Y yo sólo sea un hombre que amó, un ser que se detuvo

Un instante frente a tus labios,

Un pobre hombre cansado de andar por los jardines,

¿Dónde estarás tú? ¡Dónde

estarás, oh hija de mis besos!

(PARRA, Nicanor. Poemas & antipoemas. Santiago de Chile: Editorial Universitaria, 1998, p. 72). 

Se canta al mar

(...)

Cuando mi padre me cogió de un brazo

Y volviendo los ojos a la blanca,

Libre y eterna espuma que a lo lejos

Hacia un país sin nombre navegaba,

Como quien reza una oración me dijo

Con voz que tengo en el oído intacta:

“Éste es, muchacho, el mar”. El mar sereno,

El mar que baña de cristal la patria.