Lejanía

Lo lejano

lo más lejos que cualquier llegar,

es el adentro de todo afuera,



es un paso, un asombro.


(MUJICA, Hugo. Y siempre después del viento. Madrid: Visor, 2011, p. 37).

Creer

Imperceptible,


el viento
acaricia la arboleda que roza,
desprende las hojas en las que se despide.

Creer, orar, es palpitar el nacer.
en cada brizna que va muriendo.


(MUJICA, Hugo. Y siempre después del viento. Madrid: Visor, 2011, p. 38).

Aliento

Belleza abstracta (11), de Li-Shu Chen

Todo contiene un aliento,
un soplo que lo atraviesa todo,
de ese aliento, y en él, todo respira.
es el que pide ser asumido,
pronunciado: es el que lo inspira todo,
en el que todo se transciende.


(MUJICA, Hugo. Lo naciente: pensando el acto creador. Madrid: Pre-textos, 2007, p. 17).

En esta noche, en este mundo

Oh, ayúdame a escribir
el poema más prescindible
el que no sirva ni para
ser inservible
ayúdame a escribir palabras
en esta noche, en este mundo...

(PIZARNÍK, Alejandra. En esta noche, en este mundo. Barcelona: Penguin Random House, 2019, p. 66).

 

Con esta sed

Sin oírnos

Ocaso en Montseny – (Barcelona, España)

El sol declina

y la noche se anuncia

                        serenando las voces

                       

queda llegar hasta un silencio

jamás nombrado,

                        no para decirlo

                                               para escuchar sin oírnos

                                                                       para acoger el olvido.

(MUJICA, Hugo. Y siempre después del viento. Madrid: Visor, 2011, p. 61).

1935, Buenos Aires: Alfonsina

Mujer que juega con el viento,  de Li-Shu Chen

   «A la mujer que piensa se le secan los ovarios. Nace la mujer para producir leche y lágrimas, no ideas; y no para vivir la vida sino para espiarla desde las ventanas a medio cerrar. Mil veces se lo han explicado y Alfonsina Storni nunca lo creyó. Sus versos más difundidos protestan contra el macho enjaulador.

   Cuando hace años llegó a Buenos Aires desde provincias, Alfonsina traía unos viejos zapatos de tacones torcidos y en el vientre un hijo sin padre legal. En esta ciudad trabajó en lo que hubiera; y robaba formularios del telégrafo para escribir tristezas. Mientras pulía las palabras, verso a verso, noche a noche, cruzaba los dedos y besaba las barajas que anunciaban viajes y herencias y amores.

   El tiempo ha pasado, casi un cuarto de siglo; y nada le regaló la suerte. Pero peleando a brazo partido Alfonsina ha sido capaz de abrirse paso en el masculino mundo. Su cara de ratona traviesa nunca falta en las fotos que congregan a los escritores argentinos más ilustres.

   Este año, en el verano, supo que tenía cáncer. Desde entonces escribe poemas que hablan del abrazo de la mar y de la casa que la espera allá en el fondo, en la avenida de las madréporas».

(GALEANO, Eduardo. Mujeres. Madrid: Alianza Editorial, 1995, p. 42).

Olvido

Hay vidas

que viven sin ser miradas,

           

            como la lluvia en medio

            del mar

o como se abre

una flor

al abrigo de un bosque

            por el que nadie y sólo el viento

                                                           ha pasado.

Son vidas que abrazan el don,

                                   vidas que respiran

                                               desde su propio olvido.

(MUJICA, Hugo. Y siempre después del viento. Madrid: Visor, 2011, p. 66).

Travesía

El viaje más

lejano

es el sosiego, a él vuelven todas las cosas,

                    como el hambre vuelve al pan

                                                  el azul al azul más profundo.

                                      

(MUJICA, Hugo. Y siempre después del viento. Madrid: Visor, 2011, p. 28).

Estrella fugaz

Psyche abriendo la caja dorada  (1903),   

de John William Waterhouse

A cada bosque

                        sus hojas al viento,

           

a cada vida su espera:

su sábana blanca ondeando

                                   en la noche

                                               bajo una estrella que cae.

(MUJICA, Hugo. Y siempre después del viento. Madrid: Visor, 2011, p. 67).