Nos dejan tan a solas en la dirección que tomamos
como a dos en los que su error se probó cierto,
que a veces nos sentamos al borde del camino,
con cierto aire travieso, vagabundo, seráfico
e intentamos no sentirnos abandonados.
(FROST, Robert. Poesía completa. Ourense: Linteo, 2017, p. 61).
Ágora donde iniciar historias sobre libros, naturaleza, arte y poesía; donde hallar las palabras soñadas o queridas, sin la perspectiva del tiempo... como en una biblioteca.
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6 feb 2023
21 nov 2022
Mi invitada de noviembre
16 jun 2022
27 may 2022
De amanecida
9 dic 2021
Casi invierno
Alameda en otoño (1884), Vincent van Gogh |
Alamedas desnudas,
mi amor se vino al suelo.
Verdes vuelos, velados
por el leve amarillo
de la melancolía,
grandes hojas de luz,
días caídos
de un otoño abatido por el viento
¿Y me preguntas hoy por qué estoy triste?
De los álamos vengo.
(GONZÁLEZ, Ángel. El otoño y otras luces.
Barcelona: Tusquets, 2001, p. 15).
28 sept 2021
1 sept 2019
Blues de las preguntas
Pygmalion and Galatea (1890), de Jean-Léon Gérôme |
Hace tiempo que estoy
entristecido
porque mis palabras no
entran en tu corazón.
Muchos días estoy
entristecido
porque tu silencio
entra en mi corazón.
Hay veces que estoy
triste a tu lado
porque tú sólo me amas
con amor.
Muchos días estoy
triste a tu lado
Porque tú no me amas
con amistad.
Todos los hombres aman
mucho la libertad.
¿Sabes tú lo que es
vivir ante una puerta cerrada?
Yo amo la libertad y te
amo a ti.
¿Sabes tú lo que es
vivir ante un rostro cerrado?
(GAMONEDA, Antonio. Blues castellano. Barcelona: Plaza & Janés, 1999, p. 40).
12 ene 2018
Mi corazón no puede más de triste
Sra. Kupka entre verticales (1910-1911),
de František Kupka
|
Mi
corazón no puede con la carga
de
su amorosa y lóbrega tormenta,
y
hasta mi lengua eleva la sangrienta
especie
clamorosa que lo embarga.
Ya
es corazón mi lengua lenta y larga,
mi
corazón ya es lengua larga y lenta...
¿Quieres
contar sus penas? Anda y cuenta
los
dulces granos de la arena amarga.
Mi
corazón no puede más de triste:
con
el flotante espectro de un ahogado
vuela
en la sangre y se hunde sin apoyo.
Y
ayer, dentro del tuyo, me escribiste
que
de nostalgia tienes inclinado
medio
cuerpo hacia mí, medio hacia el hoyo.
(HERNÁNDEZ, Miguel. El rayo que no cesa. 9ª ed. Madrid:
Espasa-Calpe, 1978, p. 39-40).
24 ago 2015
Después de la muerte de Jaime Gil de Biedma
Melancolía (1891), de Edvard Munch
|
la sombra de la casa me oscurece las páginas y el frío repentino de finales de agosto
hace que piense en ti.
El
jardín y la casa cercana
donde pían los pájaros en las enredaderas, una tarde de agosto, cuando va a
oscurecer y se tiene aún el libro en la mano,
eran, me acuerdo, símbolo tuyo de la muerte.
Ojalá en el infierno
de tus últimos días te diera esta visión un poco de dulzura, aunque no lo creo.
eran, me acuerdo, símbolo tuyo de la muerte.
Ojalá en el infierno
de tus últimos días te diera esta visión un poco de dulzura, aunque no lo creo.
3 jun 2015
Noches del mes de junio
ciertas noches de junio de aquel año,
casi borrosas, de mi adolescencia
(era en mil novecientos me parece
cuarenta y nueve)
porque en ese mes
sentía siempre una inquietud, una angustia pequeña
lo mismo que el calor que empezaba,
nada más
que la especial sonoridad del aire
y una disposición vagamente afectiva.
casi borrosas, de mi adolescencia
(era en mil novecientos me parece
cuarenta y nueve)
porque en ese mes
sentía siempre una inquietud, una angustia pequeña
lo mismo que el calor que empezaba,
nada más
que la especial sonoridad del aire
y una disposición vagamente afectiva.
7 jun 2014
2 nov 2011
Noviembre
Llega otra vez noviembre, que es el mes que más
quiero
porque sé su secreto, porque me da más vida.
La calidad de su aire, que es canción,
casi revelación,
y sus mañanas tan remediadoras,
su ternura codiciosa,
su entrañable soledad.
Y encontrar una calle en una boca,
una casa en un cuerpo mientras, tan caducas,
con esa melodía de la ambición perdida,
caen las castañas y las telarañas.