Surcos

El paseo, cayendo hojas  (1889),  de Vincent van Gogh

¿De qué lado has visto llegar

el otoño? ¿Por qué ventana

lo has dejado entrar? ¿Eres tú quien

canta en sordina, o la luz

espesa de sus hojas?

¿En qué río te desvistes para soñar?

¿Es conmigo con quien vuelves

a tener quince años y corres

contra el viento hasta perderte

en la curva de la carretera?

¿A quién das la mano y confías

un secreto? Cuéntame,

cuéntame, para que pueda habitar

uno a uno mis días.

(ANDRADE, Eugénio de. Los surcos de la sed. Madrid: Calambur, 2001, p. 79).

Libertad con dignidad

Belleza abstracta (5),  de Li-Shu Chen

«Ni la liberación nacional ni la revolución social son categorías lo suficientemente amplias como para caracterizar los objetivos de la acción de Gandhi. No le importaban como objetivo básico, ni la creación de la nación india ni la abolición de la pobreza. En realidad, se oponía al nacionalismo en su acepción más estrecha, porque necesitaba que sus compatriotas comprendieran que al asumir enteramente su condición de ciudadanos indios asumían también la de ciudadanos del mundo, desligados de lealtades exclusivistas de raza, credo o clase.

Necesidad urbana

La pequeña muerte

Cupido, Venus y las pasiones del amor,  

de Agnolo Bronzino

«No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces del dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro, porque nacer es un alegría que duele. Pequeña muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. Pequeña muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace».

(GALEANO, Eduardo.  Mujeres. Madrid: Alianza Editorial, 1995, p. 20).

Una libertad llamada lectura

«Leer, ha dicho Jean-Paul Sartre, es soñar libremente. Con frecuencia tendemos a ver en primer lugar el sueño fabricado más que el acto creador. Sin embargo, la lectura intensiva es justamente eso: la exploración de nuestra libertad creadora. ¿Sabemos qué hacer con esa libertad?».

(BOLLMANN, Stefan. Las mujeres, que leen, son peligrosas. 5ª ed. Madrid: Maeva, 2007, p. 37).

Una bici, una sonrisa

Siempre es hoy

Cascada Bruarfoss (Islandia)

Todo está lejos, no hay regreso, los muertos no

están  muertos, los vivos no están vivos,

hay un muro, un ojo que es un pozo, todo tira

hacia abajo, pesa el cuerpo,

pesan los pensamientos, todos los años son este

minuto desplomándose interminablemente

aquel cuerto de hotel de San Francisco me salió al

paso en Bangkok, hoy es ayer, mañana es ayer,

la realidad es una escalera que no sube ni baja, no

nos movemos, hoy es hoy, siempre es hoy,

Alejandría: la biblioteca

Algunos días de agosto

Impresión, sol naciente (1873), de Claude Monet

No tardará en llegar a su fin

este agosto que te ha visto pasar con la luz

a tus pies. Somos eternos, decías.

Yo pensaba sólo en la condena

del alma al faltarle el alimento

que le traías. Ahora la ciudad vive

del peso inconmensurablemente muerto

de los días sin tu presencia. Dejo

que la mano corra sobre el papel intentando

captar el eco de una palabra,

una señal de quien en un lugar cualquiera

resplandece, y confía al viento el secreto

de nuestra tan precaria eternidad.

(ANDRADE, Eugénio de. Los surcos de la sed. Madrid: Calambur, 2001, p. 77).

El tiempo

Echo y Narciso  (1903),  de John William Waterhouse

«Pero el tiempo es continuidad, herencia, consecuencia. Pasa sin pasar enteramente, pasa transformándose. El tiempo no tiene una estructura simple, de una sola dimensión, diríamos. Pasa y queda. Al pasar se hace pasado, no desaparece. Si desapareciese totalmente no tendríamos historia.