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El jardín, de Li-Shu Chen
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«En las noches de
primavera, alta ya la madrugada, venía a través del campo, desde Eritaña, el
son de un organillo. La tonada efímera, en el silencio y la calma de la noche,
adquiría voz, y hablaba de quienes a esa hora, en vez de dormir, vivían,
velando para el placer de un momento. Yo les veía, ellos y ellas, un poco
bebidos, serios, la mirada fija y vaga a un tiempo, enlazados como si siguieran
el ritmo del espasmo más que el del baile, las manos acariciando enajenadas el
hermoso cuerpo humano, triunfante un día para hundirse luego en la muerte. Y el
grito ronco y agudo de algún pavo real, insomne por las alamedas del parque,
rompía la cadencia de la musiquilla como una burla de mi anhelo loco y triste.
Niño
aún, mi deseo no tenía forma, y el afán que lo despertaba en nada podía
concretarse; y yo pensaba envidioso en aquellos hombres anónimos que a esa hora
se divertían, groseramente quizá, mas que eran superiores a mí por el
conocimiento del placer, del que yo sólo tenía el deseo. Y me preguntaba si
eran dignos de ese conocimiento, si yo sería digno de tenerlo un día, lo mismo
que tal o cual criatura perfecta de gracia animal, apenas por mí entrevista en
la revuelta de una calle, cuyo recuerdo súbito se alumbraba entonces en mi
memoria.
A
través de las ramas de acacia en flor, por el aire tibio de la noche de mayo,
desde el jardín de la venta, la musiquilla venía insistente. No era la voz de
la melodía inmortal, que nos persuade de que en nosotros, como en ella, algo no
ha de pasar; ésta, frágil y deleznable, hablaba a nuestra duda, incitándonos a
gozar, con acento que la noche y la ocasión tornaban dramático, como la voz que
a través de un ridículo antifaz nos advierte, seria, honda, apasionada».
(CERNUDA,
Luis. Ocnos. Sevilla: Ayuntamiento,
2002, p. 59-61).
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