La mirada

En la cuna de Afrodita (1908), de Lawrence Alma-Tadema

A veces pierdo la mirada:

se va por otros derroteros,

escapa de los iris y se aleja

dejándome vacía, sin paisaje.

Yo sé que necesita otras esquinas,

otras alturas desde dónde otear;

que las cuencas de mis ojos

le resultan estrechas, limitadas.

Y por eso se lanza,

            con avidez de luna,

a un camino sin márgenes ni trazos.

Y cuando regresa

            -porque siempre vuelve-,

se desliza y se posa con paciencia,

me cuenta susurrando el recorrido:

dice de cielos nuevos con sus nubes,

trozos de sol, sonrisas, pieles, llantos,

heridas en el agua, sonidos de sirenas,

y alguna voz grabada que ilustra con un rostro.

Y yo quedo asombrada

de saberme tan corta, tan pequeña;

de no poder ser tiempo, sólo olvido,

de estar pisando tierra, no ser hoja.

Y todos los sentidos se me agolpan:

la mirada que ha vuelto los reúne,

los alienta con brillos y con olas;

entonces yo despierto del letargo,

abro los ojos, cierro los miedos

y salgo en busca de paisajes.

Neposkná Dinesen