La memoria

La ventana abierta (1921),  de Juan Gris

«Nuestra memoria aleja o acerca los hechos y en otros casos los enriquece o los empobrece, y los transforma para hacerlos vivir. La memoria no es una colección de documentos depositados bien ordenaditos al fondo de no se sabe qué lugar de nosotros mismos; vive y cambia; acerca unos de otros los extremos de la leña seca para que brote de nuevo la llama».  

(YOURCENAR, Marguerite. El laberinto del mundo. Madrid: Alfaguara, 2012, p. 744).

Tarareando Nazim

Tengo ruidos en la nuca, doctor.

Siento el cráneo apretar y crujir,

sobre todo si hay penas. No sé...

Hace ya siete años, doctor,

que en vez de pensamiento tengo ruido

y una pasta muy triste en la cabeza.

Yo haré lo que me diga; yo tendré

paciencia y confianza. Puede ser.

Yo tomaré las medicinas

para poder pensar en mis amigos.

Tiahuanaco: madre de las civilizaciones americanas

Canción de otoño

Beech Forest I (1902), de Gustav Klimt

La queja sin fin

del flébil violín

otoñal

hiere el corazón

de un lánguido son

letal.

Siempre soñando

y febril cuando

suena la hora,

mi alma refleja

la vida vieja

y llora.

¿Cómo se curan los patrioterismos?

Silencio

SILENCIO. Silencio.

La creación y el cielo...

–¡Qué copulativa

esa y de enmedio!–

Dios me ha dado un mundo.

Pero, ¿cómo? Hecho.

Pero, ¿cuándo? Ahora.

Pero, ¿qué? Silencio.

Silencio. Preguntó:

¡habla!... Nada: ¡viento!

un va-y-ven de frío

sobre cerca y lejos.

Carta a su hermano Theo

 

Durante el paseo

Sueño,  de Li-Shu Chen

«El Boulevard de la Mer ya estaba iluminado. Era mucho más tarde que de costumbre, una hora al menos. El niño cantó una última vez la sonatina, luego se cansó de ella. Las calles estaban casi desiertas. La gente cenaba ya. Cuando, después del último muelle, el Boulevard de la Mer se perfiló en toda su longitud habitual, Anne Desbaresdes se detuvo.

–Estoy demasiada cansada –dijo.

–Pero tengo hambre –lloriqueó el niño.

Remedios del alma

El salmo y la canción

La dama de Shalott (1888),  de John William Waterhouse

Olvido de los nombres de la costumbre,

de las muescas del recuerdo.

Perdido en el hueco de las cosas,

en la perfección de la flor.

Encuentros

que dejan señal,

o tal vez sentimientos

que abaten torres, que golpean

las paredes del sueño.

¿De dónde los signos, que a su nombre

vida añadieron?

¿De qué manera nos fue dado

reconstruir los fundamentos

de tan despoblada arquitectura

si no tenemos

conciencia clara

de donde caernos muertos?