La Historia y la Poesía las hace el Viento...

El hombre trabaja, inventa, lucha, canta... Pero el Viento es el que organiza y selecciona las hazañas, los milagros, las canciones.

Contra el Viento no puede nada la voluntad del hombre... Yo, cuando el Viento ha huido a su caverna, me tumbo a dormir. Me despierto cuando Él me llama ululante y me empuja. Escribo cuando Él me lo manda (...)

El viento es un exigente cosechero:

el que elige el trigo, la uva y el verso...

el que sella el buen pan,

el buen vino

y el poema eterno...


LEÓN FELIPE

(Antología rota. 8ª ed. Buenos Aires: Losada, 1977, p. 7.)

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9 may. 2016

Florilegio de mayo




Espíritu de la primavera  (1894),   
de Alfons Mucha
Huertos de manzanos, los árboles vestidos de flores;

Trigales alfombrados por todas partes con el verdor vital de

            esmeralda;

La frescura eterna, inagotable de cada madrugada;

La bruma amarilla, auréa, diáfana, del sol delicioso de la tarde;

Las lilas erguidas, con sus profusas flores purpúreas o blancas.





(WHITMAN, Walt. Hojas de hierba. Barcelona: Tesys,1986, p. 656.)

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