10 dic 2020
4 dic 2020
La memoria
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La ventana abierta (1921), de Juan Gris
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«Nuestra memoria aleja o acerca los hechos
y en otros casos los enriquece o los empobrece, y los transforma para hacerlos
vivir. La memoria no es una colección de documentos depositados bien
ordenaditos al fondo de no se sabe qué lugar de nosotros mismos; vive y cambia;
acerca unos de otros los extremos de la leña seca para que brote de nuevo la
llama».
(YOURCENAR, Marguerite. El laberinto del mundo. Madrid: Alfaguara, 2012, p. 744).
29 nov 2020
Tarareando Nazim
Tengo ruidos en la
nuca, doctor.
Siento el cráneo
apretar y crujir,
sobre todo si hay
penas. No sé...
Hace ya siete años,
doctor,
que en vez de
pensamiento tengo ruido
y una pasta muy triste
en la cabeza.
Yo haré lo que me diga;
yo tendré
paciencia y confianza.
Puede ser.
Yo tomaré las medicinas
para poder pensar en
mis amigos.
18 nov 2020
Canción de otoño
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Beech
Forest I (1902), de
Gustav Klimt
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La queja
sin fin
del
flébil violín
otoñal
hiere
el corazón
de
un lánguido son
letal.
Siempre
soñando
y
febril cuando
suena
la hora,
mi
alma refleja
la
vida vieja
y
llora.
6 nov 2020
Silencio
SILENCIO.
Silencio.
La
creación y el cielo...
–¡Qué copulativa
esa y de enmedio!–
Dios me
ha dado un mundo.
Pero,
¿cómo? Hecho.
Pero,
¿cuándo? Ahora.
Pero,
¿qué? Silencio.
Silencio.
Preguntó:
¡habla!...
Nada: ¡viento!
un
va-y-ven de frío
sobre cerca
y lejos.
2 nov 2020
31 oct 2020
Durante el paseo
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| Sueño, de Li-Shu
Chen |
«El Boulevard de la Mer ya estaba iluminado. Era mucho
más tarde que de costumbre, una hora al menos. El niño cantó una última vez la
sonatina, luego se cansó de ella. Las calles estaban casi desiertas. La gente
cenaba ya. Cuando, después del último muelle, el Boulevard de la Mer se perfiló
en toda su longitud habitual, Anne Desbaresdes se detuvo.
–Estoy demasiada cansada –dijo.
–Pero tengo hambre –lloriqueó el niño.
