Tristes guerras

 

El más sabio de los Dioses

Muerte y vida (1916), de Gustav Klimt

«Amor, el más sabio de los dioses... Pero el amor no era responsable de esa negligencia, de esas durezas, de esa indiferencia mezclada a la pasión como la arena al oro que arrastra un río, de esa torpe inconsciencia del hombre demasiado dichoso y que envejece. ¿Cómo había podido sentirme tan ciegamente satisfecho? Antínoo había muerto.  Lejos de haber amado con exceso, como Serviano lo estaría afirmando en ese momento en Roma, no había amado lo bastante para obligar al niño a que viviera. Chabrias, que como iniciado órfico consideraba que el suicidio era un crimen, insistía en el lado sacrificatorio de ese fin; yo mismo sentía una especie de horrible alegría cuando pensaba que aquella muerte era un don. Pero sólo yo podía medir cuánta acritud fermenta en lo hondo de la dulzura, qué desesperanza se oculta en la abnegación, cuánto odio se mezcla con el amor. Un ser insultado me arrojaba a la cara aquella prueba de devoción; un niño, temeroso de perderlo todo, había hallado el medio de atarme a él para siempre. Si había esperado protegerme mediante su sacrificio, debió pensar que yo lo amaba muy poco para no darse cuenta de que el peor de los males era el de perderlo». 

 

 

(YOURCENAR, Marguerite. Memorias de Adriano. 1ª ed., 21ª reimp. Barcelona: Edhasa, 1991, p. 165).

Templos de La India

 

Tiempo

Parque Nacional Campigna (Italia)

La historia es el error.

La verdad es aquello,

más allá de las fechas.

 

(PAZ, Octavio. Delta de cinco brazos. Barcelona: Galaxia Gutenberg, 1998, p. 71).

Jugar a la Libertad

 

Intimidad

The Moon (1928), de Tarsila do Amaral.

Poniendo la cabeza frente a mí,
dejando que se escurra y que se seque;
sentándome sin más en la desnuda
gratitud de sentirme,
se ha ensanchado la casa.

¿Dónde están las orillas de este río
que se respira a solas vivamente?

¿Dónde os habéis marchado,
padre, madre, mundos, que ahora estáis
tan presentes en mí, que no soy nadie?

(GALLEGO, Vicente. Saber de grillos. Madrid: Visor Libros, 2015, p. 25).

Esbozo de caminos

«Gentes así, gentes de paso, yo he conocido a muchas en la vida. A todos nos ocurre. Gente que llega, levanta su tinglado junto al nuestro, iniciamos una relación donde no faltan los planes, las promesas, la presunción de un futuro común, se traban nuestros días en un único nudo de aconteceres, y luego de pronto uno de los dos desaparece para siempre arrastrado por cualquier contingencia y ahí se cierra la historia.

Memoria frágil

Te sorprenderías
de lo poco que sabía
Aún hasta ayer


You’d be surprised
How Little I knew
Even up to yesterday


(KEROUAC, Jack. Libro de haikus. Madrid: Bartleby, 2007, p. 80-81).

Todo está por hacer y todo es posible

 

Aliento

Belleza abstracta (11), de Li-Shu Chen

Todo contiene un aliento,
un soplo que lo atraviesa todo,
de ese aliento, y en él, todo respira.
es el que pide ser asumido,
pronunciado: es el que lo inspira todo,
en el que todo se transciende.


(MUJICA, Hugo. Lo naciente: pensando el acto creador. Madrid: Pre-textos, 2007, p. 17).