Conversaciones en el pinar

El viento cálido
hace que los pinos
Hablen profundo


Warm wind
Makes the pines
Talk Deep


(KEROUAC, Jack. Libro de haikus. Madrid: Bartleby, 2007, p. 92-93).

La librería de Macondo

Librería El Péndulo (México D.F.)

«Aureliano se fue, y no volvió a salir ni siquiera por curiosidad cuando oyó el rumor de los funerales solitarios. A veces, desde la cocina, veía a José Arcadio deambulando por la casa, ahogándose en una respiración anhelante, y seguía escuchando sus pasos por los dormitorios en ruinas después de la medianoche. No oyó su voz en muchos meses, no sólo porque José Arcadio no le dirigía la palabra, sino porque él no tenía deseos de que ocurriera, ni tiempo de pensar en nada distinto de los pergaminos. A la muerte de Fernanda, había sacado el penúltimo pescadito y había ido a la librería del sabio catalán, en busca de los libros que le hacían falta.

Deseo de Mafalda y también mío

Cuenta atrás

La salvación para la ignorancia

An andorihna da primavera

El silencio de la peste

Blowball  (1943),  de M.C. Escher

«El doctor seguía mirando por la ventana. De un lado del cristal el fresco cielo de la primavera y del otro lado la palabra que todavía resonaba en la habitación: la peste. La palabra no contenía sólo lo que la ciencia quería poner en ella, sino una larga serie de imágenes extraordinarias que no concordaban con esta ciudad amarilla y gris, moderadamente animada a aquella hora, más que zumbadora y ruidosa; feliz, en suma, si es posible que algo sea feliz y apagado. Una tranquilidad tan pacífica y tan indiferente negaba casi sin esfuerzo las antiguas imágenes de la plaga. 
Atenas apestada y abandonada por los pájaros, las ciudades chinas cuajadas de agonizantes silenciosos, los presidiarios de Marsella apilando en los hoyos los cuerpos que caían, la construcción en Provenza del gran muro que debía detener el viento furioso de la peste.

El rayo que no cesa

Ayutthaya: la segunda capital del Reino de Siam

¡Oh, mi yo! ¡Oh, vida!

El despertar de Adonis (1899),  de John William Waterhouse

¡Oh, mi yo! ¡Oh, vida!, de sus preguntas que vuelven.

Del desfile interminable de los desleales, de las ciudades llenas

            de necios,

De mí mismo, que me reprocho siempre (pues, ¿quién es más

            necio que yo, ni más desleal?),

De los ojos que en vano ansían la luz, de los objetos despreciables,

            de la lucha siempre renovada,

De los malos resultados de todo, de las multitudes afanosas y

            sórdidas que me rodean,