La pequeña muerte

Cupido, Venus y las pasiones del amor,  

de Agnolo Bronzino

«No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces del dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro, porque nacer es un alegría que duele. Pequeña muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. Pequeña muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace».

(GALEANO, Eduardo.  Mujeres. Madrid: Alianza Editorial, 1995, p. 20).

Una libertad llamada lectura

«Leer, ha dicho Jean-Paul Sartre, es soñar libremente. Con frecuencia tendemos a ver en primer lugar el sueño fabricado más que el acto creador. Sin embargo, la lectura intensiva es justamente eso: la exploración de nuestra libertad creadora. ¿Sabemos qué hacer con esa libertad?».

(BOLLMANN, Stefan. Las mujeres, que leen, son peligrosas. 5ª ed. Madrid: Maeva, 2007, p. 37).

Una bici, una sonrisa

Siempre es hoy

Cascada Bruarfoss (Islandia)

Todo está lejos, no hay regreso, los muertos no

están  muertos, los vivos no están vivos,

hay un muro, un ojo que es un pozo, todo tira

hacia abajo, pesa el cuerpo,

pesan los pensamientos, todos los años son este

minuto desplomándose interminablemente

aquel cuerto de hotel de San Francisco me salió al

paso en Bangkok, hoy es ayer, mañana es ayer,

la realidad es una escalera que no sube ni baja, no

nos movemos, hoy es hoy, siempre es hoy,

Alejandría: la biblioteca