En la luz a plomo

Si las manos pudiesen (las tuyas,

las mías) rasgar la niebla,

entrar en la luz a plomo.

Si la voz llegara. No una cualquiera:

la tuya, y en la mañana volara.

Y de júbilo cantase.

Con tus manos, y las mías,

pudiera entrar en el azul, cualquier

azul: el del mar,

el del cielo, el de la vulgar canción

del agua corriente. Y con ellas ascendiera.

(El ave, las manos, la voz).

Y fueran llama. Casi.

(ANDRADE, Eugénio de. Los surcos de la sed. Madrid: Calambur, 2001, p. 91).

De la forma más simple

Es sólo el inicio. Después duele

y se le da nombre.

A veces lo llaman pasión. Que puede

ocurrir de la forma más simple:

unas gotas de lluvia en el cabello.

Acercas la mano, los dedos

empiezan a arder inesperadamente

retrocedes de miedo. Aquellos cabellos,

sus gotas de agua son el inicio,

sólo el inicio. Antes

del final deberás tomar el fuego

y hacer del invierno

la más ardiente de las estaciones.

(ANDRADE, Eugénio de. Los surcos de la sed. Madrid: Calambur, 2001, p. 31).

Un simple pensamiento

La urraca (1869), de Claude Monet

Es la música, este irrumpir de lo oscuro.

Viene de lejos, ciertamente de otros días,

de otros lugares. Quizá haya sido

la simiente de un chopo, la risa

de un niño, el salto de un gorrión.

Cualquier cosa en la que nadie

ni siquiera ha reparado, que ha dejado de ser

para convertirse en melodía. Empujada

por un viento mínimo, un soplo

o poco más, hacia tu alegría.

Y ahora se retrasa, este sol materno,

se queda conmigo el resto de los días.

Como la lumbre, al llegar el invierno.

(ANDRADE, Eugénio de. Los surcos de la sed. Madrid: Calambur, 2001, p. 59).

El pequeño seísmo

Lirios (1889),  de Vincent van Gogh

Ocurre un pequeño seísmo

cuando dices mi nombre.

Me elevas a la altura de tu boca

lentamente

para no deshojarme.

Tiemblo como si tuviera

quince años y toda la tierra

fuera leve.

¡Oh, inefable primavera!

(ANDRADE, Eugénio de. Los surcos de la sed. Madrid: Calambur, 2001, p. 29).

Otros ritmos, otros modos

Puesta de sol en la playa de Le Mubelli, Normandia.

No es el mar, no es el viento, es el sol

lo que me duele desde la cintura hasta los zapatos.

Sol de finales de julio

o de agosto a plomo: finas

agujas de acero.

Es el sol de estos días, que brilla

entre las hojas.

Bebiendo mi agua.

Pegado a mi piel.

Es de otro territorio, de otro arenal.

Tiene otros ritmos, otros modos,

otra lentitud para roer

la cal, morderme los ojos.

Hasta cuando ciega canta al arder.

(ANDRADE, Eugénio de.  Los surcos de la sed. Madrid: Calambur, 2001, p. 33).

Ver claro

Toda la poesía es luminosa, hasta

la más oscura.

El lector es quien a veces

en lugar de sol, dentro tiene niebla.

Y la niebla nunca deja ver claro.

Si regresa

una y otra vez

y otra vez

a esas sílabas encendidas

le cegará tanta claridad.

Bendito sea quien llegue.

(ANDRADE, Eugénio de. Los surcos de la sed. Madrid: Calambur, 2001, p. 9). 

Hoy es el Día Mundial de la Poesía. En 1999 la UNESCO estableció la necesidad de rendir homenaje a la palabra poética y desde entonces, cada 21 de marzo, coincidiendo con la llegada de la primavera, la poesía está de fiesta.

Más información en: http://www.un.org/es/events/poetryday/