26 ago 2013
11 ago 2013
La piel de Agosto
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Paisaje estival (1902), de Pablo Picasso
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DESPACIO,
Agosto en sus alondras, alza
–la
piel de un monte espejo ante la luz
en
vuelo al campo sobre el campo– un viento,
casi
dormido cuerpo de Levante.
Lento,
avisa un deseo a la mañana
del
campo, el trigo iluminado al verla...
Agosto
baja... El campo lo recibe...
¡La
piel de Agosto es vuelo en las alondras!
19 jul 2013
La amistad del libro
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Vilma leyendo un libro, de Tavik František Šimon
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«En la lectura, la amistad a menudo nos devuelve
su primitiva pureza. Con los libros, no hay amabilidad que valga. Con estos
amigos, si pasamos la velada en su compañía, es porque realmente nos apetece. A
menudo tenemos que dejarlos contra nuestra voluntad. Y una vez nos hemos ido,
ni sombra de esos pensamientos que echan a perder la amistad: ¿Qué habrán
pensado de nosotros? – ¿No habremos estado faltos de tacto? – ¿Hemos gustado?,
y el miedo a que prefieran a cualquier otro. Todos estos sobresaltos de la
amistad, desaparecen en el umbral mismo de esta amistad pura y tranquila que es
la lectura».
(PROUST, Marcel. Sobre la lectura. Valencia: Pre-textos, 1997, p. 54).
11 jul 2013
Atardecer
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Las rosas de
Heliogábalo (1888), de Lawrence Alma-Tadema
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«En los largos atardeceres del verano
subíamos a la azotea. Sobre los ladrillos cubiertos de verdín, entre las
barandas y paredones encalados, allá en un rincón, estaba el jazminero, con sus
ramas oscuras cubiertas de menudas corolas blancas, junto a la enredadera, que
a esa hora abría sus campanillas azules.
5 jul 2013
28 jun 2013
Segovia: lugar de la palabra
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Alcázar de Segovia, de Li-Shu Chen
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«Lo propio
de una ciudad ha de ser algo que encierre una exigencia constante y que sea al
par una dádiva. Un don de esos que obligan al que lo recibe sin que él se dé
cuenta o sin que sea necesario que se la dé. Algo inmaterial y que se
corporeiza, algo trascendente y que se convierte en pan de cada día. Algo que
corresponde, que ha de corresponder, a los elementos esenciales que forman la
figura, el cuerpo, la fisonomía de la ciudad.
22 jun 2013
¡Qué bello paisaje!
Paisajes de palabras:
los despueblan en mis ojos al leerlos.
No importa: los propagan mis oídos.
Brotan allá, en las zonas indecisas
del lenguaje, palustres poblaciones.
Son criaturas anfibias, son palabras.
Pasan de un elemento a otro,
se bañan en el fuego, reposan en el aire.
Están del otro lado. No las oigo, ¿qué dicen?
No dicen: hablan, hablan.
(PAZ, Octavio. Delta
de cinco brazos. Barcelona: Galaxia Gutenberg, 1998, p. 96).
16 jun 2013
Dios no escribe novelas
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El acero
(1928), de František
Kupka
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«Sí, tal vez existiera ese universo
invulnerable a los destructivos poderes del tiempo; pero era un helado museo de
formas petrificadas, aunque fuesen perfectas, formas regidas y quizá concebidas
por el espíritu puro. Pero los seres humanos son ajenos al espíritu puro,
porque lo propio de esta desventurada raza es el alma, esa región desgarrada
entre la carne corruptible y el espíritu puro, esa región intermedia en que
sucede lo más grave de la existencia: el amor y el odio, el mito y la ficción,
la esperanza y el sueño.
